Foi para mim que ele escreveu.Palavras doces. Muito amável. Tudo para mim. Só pra mim. Para mais ninguém. Eu sempre soube. Ele me ama. Ele me adora. Me venera. Idolatra. Reza pra mim ("Para mim" e não "Por mim"). Porque eu sou a Deusa. Da vida dele. A mim ele deve a existência. Eu o criei. Eu fiz o que ele pensa. Ele é tudo de mim. Claro que sim.
Hoje ele colocou flores no meu altar. Acendeu velas. Ajoelhou. Orou. Cantou cantigos. Falou comigo. Pediu para ser um homem melhor. Pediu para amar mais. Pediu felicidade. Pediu dinheiro também. Pediu que eu viesse ao encontro dele. Que descesse dos céus. Que o amasse também.
Ele teme a mim. Sabe que sem mim não há ele. Sem ele eu sou. Sempre serei. Ele não. Ele pensa o que eu penso. Ele ama o que eu amo. Ele me ama e me teme. Venera. Sou venerável. Venenosa Deusa.
Sim, sabemos. Isso não é verdade. É tudo o contrário. Só queria que ele estivesse no meu lugar. Queria ser a deusa. Queria que ele fosse o adorador. Queria que ele morresse para ver o que sou. Moresse e ressucitasse. Ele veria. Tudo que sou, faço melhor. Queria ser idependente.
Na minha vida uma pedra empurra a outra. A dele está atrás. Ele me empurra. Eu caio. Ele se levanta. Eu não tenho forças. Permaneço no chão esperando sua piedade.
Betina, a jogadora.
